Марина Цветаева

Моимъ стихамъ, написаннымъ такъ рано,
Что и не знала я, что я — поэтъ,
Сорвавшимся, какъ брызги изъ фонтана,
Какъ искры изъ ракетъ,

Ворвавшимся, какъ маленькіе черти
Въ святилище, гдѣ сонъ и ѳиміамъ,
Моимъ стихамъ о юности и смерти,
— Нечитаннымъ стихамъ! —

Разбросаннымъ въ пыли по магазинамъ
(Гдѣ ихъ никто не бралъ и не берётъ!)
Моимъ стихамъ, какъ драгоцѣннымъ винамъ,
Настанетъ свой черёдъ.

май 1913, Коктебель